BRIC A BRAC

J'ai déjà parlé de Colette. C'est maintenant au tour d'un autre de mes auteurs favoris : Antoine de Saint Exupéry. Je pense que tout le monde - ou presque - connaît "Le Petit Prince", une merveille de philosophie. Mais d'autres oeuvres méritent aussi une lecture. Courrier Sud, Pilote de Guerre... J'ai choisi un extrait de Terres des hommes où l'on peut apprécier le style inoubliable de St Ex. Je vous recommende vivement cette lecture, si vous trouvez le livre...

"Je connaissais d’autres esclaves. J’allais chaque jour, sous les tentes, prendre le thé. Allongé là, pieds nus, sur le tapis de haute laine qui est le luxe du nomade, et sur lequel il fonde pour quelques heures sa demeure, je goûtais le voyage du jour. Dans le désert, on sent l’écoulement du temps. Sous la brûlure du soleil on est en marche vers le soir, vers ce vent frais qui baignera les membres et lavera toute sueur. Sous la brûlure du soleil, bêtes et hommes, aussi sûrement que vers la mort, avancent vers ce grand abreuvoir. Ainsi l’oisiveté n’est jamais vaine. Et toute la journée paraît belle comme ces routes qui vont vers la mer.
Je les connaissais, ces esclaves. Ils entrent sous la tente quand le chef a tiré de la caisse aux trésors le réchaud, la bouilloire et les verres, de cette caisse lourde d’objets absurdes, de cadenas sans clefs, de vases de fleurs sans fleurs, de glaces à trois sous, de vieilles armes et qui, échoués ainsi en plein sable, font songer à l’écume d’un naufrage.

Alors, l’esclave, muet, charge le réchaud de brindilles sèches, souffle la braise, remplit la bouilloire, fait jouer pour des efforts de petite fille, des muscles qui déracineraient un cèdre. Il est paisible. Il est pris par le jeu : faire le thé, soigner les méhara, manger.
Sous la brûlure du jour, marcher vers la nuit, et sous la glace des étoiles nues souhaiter la brûlure du jour. Heureux les pays du Nord auxquels les saisons composent, l’été, une légende de neige, l’hiver, une légende de soleil, tristes tropiques où dans l’étuve rien ne change beaucoup, mais heureux aussi ce Sahara où le jour et la nuit balancent si simplement les hommes d’une espérance à l’autre."

Antoine de Saint-Exupéry – Terre des hommes 

Hemos perdido aún este crepúsculo.

Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas

mientras la noche azul caía sobre el mundo.

He visto desde mi ventana

la fiesta del poniente en los cerros lejanos.

A veces como una moneda

se encendía un pedazo de sol entre mis manos.

Yo te recordaba con el alma apretada

de esa tristeza que tú me conoces.

Entonces, dónde estabas?

Entre qué genes?

Diciendo qué palabras?

Por qué se me vendrá todo el amor de golpe

cuando me siento triste, y te siento lejana?

Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo,

y como un perro herido rodó a mis pies mi capa.

Siempre, siempre te alejas en las tardes

hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.

Pablo Neruda

Ciertamente el amor es... No nos hemos hecho todos alguna vez esta pregunta : ¿ Qué es el amor ? Algo importante en nuestras vidas, algo que añoramos, que deseamos, que necesitamos. Dicen que hay muchas formas de AMOR pero no es cierto que cuando nos preguntamos ¿ Qué es el amor ? pensamos en la palabra con A mayúscula que se refiere a una pareja, nuestra media naranja, nuestro o nuestros grandes amores. Tiene Gustavo Adolfo Bécquer la respuesta ? Aquí va un extracto de “Cartas literarias a una mujer”. ¿ Satisfechos o siguen con la incógnita ?

¿ Qué es el amor?

A pesar del tiempo transcurrido, creo que debes acordarte de lo que te voy a referir. La fecha en que aconteció aunque no la consigne la Historia, será siempre una fecha memorable para nosotros.
Nuestro conocimiento sólo databa de algunos meses ; era verano y nos hallábamos en Cádiz. El rigor de la estación no nos permitía pasear sino al amanecer o durante la noche. Un día..., digo mal, no era día aún : la dudosa claridad del crepúsculo de la mañana teñía de un vago azul el cielo, la luna se desvanecía en el ocaso, envuelta en una bruma violada , y lejos, muy lejos, en la distante lontananza del mar, las nubes se coloraban de amarillo y rojo, cuando la brisa, precursora de la luz, levantándose del Océano, fresca e impregnada en el marino perfume de las olas, acarició, al pasar, nuestras frentes.
La naturaleza comenzaba entonces a salir de su letargo con un sordo murmullo. Todo a nuestro alrededor estaba en suspenso y como aguardando una señal misteriosa para prorrumpir en el gigante himno de alegría de la creación que despierta.
Nosotros, desde lo  alto de la fortísima muralla que ciñe y defiende la ciudad, y a cuyos pies se rompen las olas con un gemido, contemplábamos con avidez el solemne espectáculo que se ofrecía a nuestros ojos. Los dos guardábamos un silencio profundo, y, no obstante, los dos pensábamos una misma cosa.
Tu formulaste mi pensamiento al decirme :
- ¿ Qué es el sol ?
En aquel momento el astro, cuyo disco comenzaba a chispear en el límite del horizonte, rompió el seno de los mares. Sus rayos se tendieron rapidísimos sobre su inmensa llanura ; el cielo, las aguas y la tierra se inundaron de claridad, y todo resplandeció como si un océano de luz se hubiese volcado sobre el mundo.
En las crestas de las olas, en los ribetes de las nubes, en los muros de la ciudad, en el vapor de la mañana, sobre  nuestras cabezas, a nuestros pies, en todas partes, ardía la pura lumbre del astro y flotaba una atmósfera luminosa y transparente, en la que nadaban encendidos los átomos del aire.
Tus palabras resonaban aún en mi oído :
- ¿ Qué es el sol ? me habías preguntado.
- Eso –  respondí, señalándote su disco, que volteaba oscuro y franjado de fuego en mitad de aquella diáfana atmósfera de oro ; y tu pupila y tu alma se llenaron de luz, y en la indescriptible expresión de tu rostro conocí que lo habías comprendido.
Yo ignoraba la definición científica con que pude responder a tu pregunta ; pero, de todos modos, en aquel instante solemne estoy seguro de que no te hubiera satisfecho.
¡ Definiciones ! Sobre nada se han dado tantas como sobre las cosas indefinibles. La razón es muy sencilla : ninguna de ellas satisface, ninguna es exacta, por lo que cada cual se cree con derecho para formular la suya.
¿ Qué es el amor ? Con esa frase concluí mi carta de ayer, y con ella he comenzado la de hoy. Nada me sería más fácil que resolver, con el apoyo de una autoridad, esta cuestión que yo mismo me propuse al decirte que es la fuente del sentimiento. Llenos están los libros de definiciones sobre este punto. Las hay en griego y en árabe, en chino y en latín, en copto  y en ruso... ¿ Qué sé yo ? En todas las lenguas, muertas o vivas, sabias o ignorantes, que se conocen. Yo he leído algunas y me he hecho traducir otras. Después de conocerlas casi todas, he puesto la mano sobre mi corazón, he consultado mis sentimientos y no he podido menos de repetir con Hamlet : “¡ Palabras, palabras, palabras !”
Por eso, he creído más oportuno recordarte una escena pasada que tiene alguna analogía con nuestra situación presente, y decirte ahora como entonces :
- ¿ Quieres saber lo que es el amor ? Recógete dentro de ti misma, y si es verdad que lo abrigas en tu alma, siéntelo y lo comprenderás, pero no me lo preguntes.

Tengo un forma un tanto peculiar de “leer” el periódico. Lo compro solamente los domingos – entre la televisión e internet me considero informada – y la recopilación del domingo me parece suficiente aunque necesaria. Abro el diario y leo los titulares, pocas veces los contenidos en esta primera ojeada. Luego busco los que han merecido mi atención y los leo. Seguro que a menudo paso por alto temas interesantes, pero es que el domingo hago muchas cosas además de comprar el periódico. En alguna ocasión lo leo días después y es cuando encuentro todo lo interesante de lo que no me había percatado. He aquí un artículo de la escritora Elvira Lindo que pasé a mi ordenador en su día – creo que no tiene desperdicio – y que me apetece reflejar en este blog con el correspondiente copyright. ¡ Disfrútenlo ¡

EL IDIOTA – Elvira Lindo – El País 2005

Cuando llega la visita, el niño está viendo la tele. La visita se acerca al niño con la pretensión de darle un beso, pero el niño ni se inmuta, el niño no piensa apartar los ojos de la tele. “Es que es su programa favorito”, explican los papás. Y los cuatro adultos se quedan un momento paralizados, ridículos en su empeño de entablar algún tipo de comunicación con la criatura. La visita sonríe, dejadle, no le molestemos. Más tarde la criatura asomará la cabeza por el comedor. Viene a dar su beso de buenas noches. No está dispuesto a concederle un beso a la visita. Los padres le disculpan, es que es tímido : cariño, dales un beso a estos amigos que te han traído un juego tan bonito. No y no. El rey de la casa se lleva a su madre secuestrada. El padre explica a la visita que sin mamá la criatura no se duerme, tiene mamitis. La visita sonríe enternecida. Al poco, la criatura exige también la presencia del padre. Papitis. El padre desaparece y la visita se queda sola, incómoda, esperando a que los padres sean liberados.

La criatura crece. Le salen granos, bigote, la nariz deja de ser chata, la mandíbula se expande, de la espalda inmensa cuelgan dos brazos que llegan hasta las rodillas. Pero la vida sigue igual. La visita llega y la criatura está tumbada en el sofá viendo la tele. Les hace un leve gesto con la cabeza. No cenará con nosotros, murmuran los padres, está pasando una época un poco retraído. La adolescencia, dice la visita, qué edad tan difícil para estos pobres. Sufren mucho.

El sufrimiento debe ir por dentro, porque fuera, quién diría que esta desproporcionada criatura sufre. Parece satisfecho consigo mismo. Sus padres lucharon para que tuviera la autoestima alta. ¡ Ah, la autoestima ! Tanto la asignatura Conocimiento del Medio como la televisión autonómica se encargaron también que pensara que vivía en el mejor de los mundos. Su mundo es pequeño. Nuestra criatura no concibe conceptos como España, y menos como Europa (¿Qué es Europa al lado de mi pueblo ?, piensa con orgullo). Está cerca de convertirse en un idiota. Pero en un mundo donde abundan los idiotas, se siente bastante acompañado.

Au hasard de mes navigations, j’avais trouvé un blog extraordinaire. Mis dans mes favoris, j’avais aussi copié plusieurs textes qui me semblaient particulièrement intéressants.

Comme je ne vais pas voir mes favoris tous les jours, au bout d’un certain temps j’ai voulu voir où en était le blog et … page non trouvée. Je comprends qu’on change d’hébergeur mais on laisse quand même des traces. J’ai fait des recherches : rien. Disparu sans laisser d’adresse.

Je ne voudrais pas qu’une telle prose se perde à jamais et faute de pouvoir vous mettre le site en lien, en voici un passage. Si vous le reconnaissez ou si l’auteur est encore quelque part, j’aimerais vraiment qu’il me fasse signe. Un petit hommage pour cdh.

"Aux petits soins

Je corrige au mercurochrome. Un petit flacon toujours présent dans ma poche. Sur leurs feuilles, de haut en bas, peu importe l’ordre, je marque au rouge les blessures et les plaies. C’est ma tâche sur les copies des élèves de passer les mains là où ils ont mal. Leurs mots, je les panse. Un à un. Je les allonge, les étire, les enveloppe d’un voile, car la plupart du temps, ce sont des mots blessés, de simples mots de tous les jours qui ont été malmenés par le manque d’habitude, la peur ou la maladresse. Les verbes, ils leur manquent des infinitifs ; les phrases, des sujets. Je cherche tout ce qui peut être placé de travers. Les entorses dans les paragraphes. J’agrafe des conseils sous leurs manques de soin. C’est mon travail.

Remettre leurs phrases dans le bon sens, ajouter quelques virgules, quelques points de suture. Une opération délicate qu'il faut ponctuer par un mot agréable, sur le côté. Je suis pour les anti-sceptiques.
Ils commencent toujours en marge, les élèves, le long de la ligne rouge qu’ils ne doivent jamais franchir. Mais ils se blessent souvent. Avec les plumes et les effaceurs. Certains se foulent à force de courir entre les lignes ennemies. Je veille. Prêt à leur porter secours, à les relever, à les aider à trouver les points de compression. Je vérifie les réflexes au coude à coude, je prends la tension, je mesure et je pèse mes mots. J'écoute le coeur. Surtout. A la fin, je leur donne la note. Mais cela ne compte pas. C’est juste pour faire semblant. Ils ne me doivent rien. C’est mon travail.

Je les regarde du coin de l’œil quitter la salle d’opération. Ils boitent un peu, ils piétinent, ils se frottent les uns contre les autres, et puis, au soleil, ils se mettent à sauter à pieds joints dans les flaques d'eau comme si de rien n’était. Les enfants cicatrisent vite en gardant leurs blessures comme des trophées sous leurs paupières closes, la nuit.

Alors, en même temps, je leur offre des images pour les faire rêver ou des colliers de mots. Je prescris des gargarismes de poèmes en tout genre.

Un jour, peut-être, lorsqu'ils seront devenus adultes, ils m’offriront des livres, des histoires sans béquilles et sans attelles, qu’ils auront écrits eux-mêmes, avec leur vague à lame de rasoir, sur du papier absorbant les rires et les larmes."

Source : Tentative d'épuisement d'un lieu d'enseignement

Où se cache le bonheur ?

Mais si le bonheur ne s’achète pas, quelles sont les clés du bien être moral ? Selon des études américaines, les clés de l’épanouissement personnel sont multiples, mais certains incontournables se dégagent :

· Le sentiment d’être libre et autonome ;
· Le sentiment d’être utile ;
· Les liens forts avec les proches ;
· L’estime de soi.

Au-delà de ces valeurs, c’est à chacun de trouver les clés de son propre bien-être, le bonheur sur catalogue n’existe pas.

Alain Sousa (Psychologue)

Je n'ai pas encore fait la moyenne, mais mieux vaut pas. Le résultat je le sais déjà. Le confirmer ne ferait qu'empirer les choses...

Certains d'entre vous se souviendront certainement de ce télégramme merveilleusement interprété par Yves Montand et Simone Signoret. Grâce à un ami, cette scène me revient. Voulez-vous la partager ? Je n'ai malheureusement que les paroles...

Montand:
Quand on est amoureux, mais vraiment amoureux... eh bien ! Il y a des moments où c'est tout de suite... qu'on a envie de lui faire savoir combien on l'aime et combien elle vous manque, surtout si c'est le début d'une vraie histoire d'amour et qu'elle n'habite pas la même ville que vous.
Alors il y a deux solutions. Le téléphone ou le télégramme.
Le téléphone bien sûr, mais quoi de plus simple qu'un télégramme qu'elle pourra lire, garder, relire, apprendre par cœur, porter sur elle... enfin...
{sonnerie}
La téléphoniste:
Télégramme téléphoné 351, j'écoute...
Montand:
Mademoiselle, je voudrais passer un télégramme s'il vous plaît...
La téléphoniste:
Pour la France ?
Montand:
Oui, pour la France
La téléphoniste:
Quel numéro êtes-vous
Montand:
Odéon 27 45
La téléphoniste:
Adressé à...
Montand: {amoureusement}
Mademoiselle Colette Mercier
La téléphoniste: {sèchement}
Colette Mercier... Marcel... Eugène... Raoul... Célestin... Irma... Raoul...
Montand:
Oui...
La téléphoniste:
L'adresse ?
Montand:
23, square Lamartine... Besançon
La téléphoniste:
Département ?
Montand:
Le Doubs... Je crois...
La téléphoniste:
...Besançon... Doubs ... ! Le texte...
Montand:
Mon chéri...
La téléphoniste:
Comment ?
Montand:
Mon chéri...
La téléphoniste:
MON chéri ou Ma chérie ? ...
Montand:
Non. Mon chéri...
La téléphoniste:
Bon ! Mon chéri... Comme une en-tête de lettre ?
Montand:
Oui, si vous voulez... Mon chéri...
La téléphoniste:
Mon chéri, deux fois ?
Montand:
Non ! Une fois, mademoiselle...
La téléphoniste:
Ensuite...
Montand:
J'entends le vent... Je t'aime
La téléphoniste:
J'en-tends-le-vent-jeu-t'ai-meu... Ensuite ?
Montand:
La ville est morte depuis que tu es partie, mais la statue est toujours à la même place...
La téléphoniste:
... Oh... Attendez... Attendez... depuis que tu es partie... heu... la.. la quoi ?
Montand:
La statue...
La téléphoniste:
Comme une statue ?
Montand:
Oui, comme une statue
La téléphoniste:
... la statue est toujours à la même place... C'est ça ?
Montand:
Oui, c'est ça mademoiselle... Eugène Sue me regarde... Je t'aime
La téléphoniste:
Eugène ? Comme le prénom ?
Montand:
Oui...
La téléphoniste:
Ensuite ?
Montand:
Sue... Eugène Sue:
La téléphoniste
Epelez...
Montand
S comme Suzanne, U comme...
La téléphoniste:
Ursule !
Montand:
Oui et E comme Eugène...
La téléphoniste:
Sue !
Montand:
Oui, mademoiselle...
La téléphoniste:
Ensuite ?
Montand:
Me regarde... Je t'aime
La téléphoniste:
Je t'aime
Montand:
Je pense à toi
La téléphoniste:
Je pense à toi
Montand:
Je t'aime... Je t'aime... Je t'aime...
La téléphoniste:
Je t'aime, je t'aime... Alors ? trois fois je t'aime ?
Montand:
Oui, mademoiselle... Paul !
La téléphoniste:
C'est la signature ?
Montand:
Oui
La téléphoniste: (sur un ton monocorde)
Je vous relis. Vous êtes Odéon 27 45, adressé à mademoiselle Colette Mercier, Marcel Eugène Raoul Célestin Irma Raoul, 23, square Lamartine, Besançon, Doubs.
Mon chéri je t'aime la ville est morte depuis que tu es partie mais la statue est toujours à la même place Eugène sue me regarde je t'aime je pense à toi je t'aime je t'aime je t'aime signé Paul !

Erik, petit bonhomme, tous les jours quand j’ouvre mon ordinateur je vois tes yeux bleus qui me scrutent. Ton regard du 30 avril. On a bien ri ce jour là mon petit poussin.

Maman n’était pas là. Maman n’a pas été là pendant un temps, mais tu ne t’en souviendras pas. Je sais que sa voix t’a manqué, sa chaleur, sa présence. Je sais que tu avais besoin d’elle sans le savoir mais il n’y avait que moi.

Je ne voudrais pas que son indifférence te laisse son empreinte. Papa t’aime beaucoup, énormément, mais comme un viking ! Un viking c’est pas aussi câlin qu’une maman ou qu’une grand-mère, mais c’est déjà bien.

Bientôt, dans une dizaine de jours, je vais te revoir un instant fugace, en passant, alors que je partirai en voyage. J’espère que l’étincelle d’un bébé choyé sera encore dans tes yeux.

A mon retour, tu ne recevras pas de moi des cadeaux couteux comme ceux qui s’entassent déjà au grenier faute de place. J’en utiliserai quelques uns pour te raconter des histoires. Je te chanterai des chansons de mon enfance, moi qui chante si faux. Je resterai en extase devant ton intérêt et nous ferons à nouveau ensemble une ménagerie, tu te souviens, avec l’abeille (papa m’a dit que c’est une mouche….) la girafe et la cocotte.  Est-ce que tu secoues déjà l’abeille pour entendre sa musique ? Est-ce que la girafe te fait encore des bisous comme avec moi ??? Impossible. Qui connaît cette histoire que j’ai inventée pour toi ?

Comme tu me manques petit poussin. J’ai hâte de te prendre à nouveau en photo et de mettre ton dernier visage sur l’écran de mon ordinateur.

Petite sortie photos ce matin sous le soleil, dans un village à une trentaine de km de chez moi : Bollullos del Condado. Cave avec barriques, quelques photos après avoir demandé la permission. Résultat moyen, nul avec le flash car malgré tout la lumière entrait par la porte grand ouverte. Ensuite arrêt dans les vignes. Ils font je ne sais quoi pour ne laisser que les grappes de raisin qui ont le droit de pousser. Demandé la permission de prendre des photos. Il n’y a pas de chef d’œuvre parmi elles, mais le propriétaire m’a fait faire le tour de son Cortijo – maison typique des agriculteurs aisés en Andalousie – et miracle, il me montre une construction de notre cher Eiffel (oui, celui de la tour Eiffel) installée à Séville en 1929 puis mise en vente, démontée et réinstallée dans cette propriété. Edifice bien intéressant, en réfaction et où il va y avoir bientôt la célébration d’un mariage. La ferraille c’est pas trop mon truc pour la photo mais ça valait la peine pour le souvenir.

Sur la route du retour, j’ai eu envie d’aller dans les champs de fraises qui sont en pleine récolte. Premier arrêt, demande d’autorisation mais le type n’est pas très chaud. Il me laisse prendre quelques fraisiers… Ça veut dire que ses employées sont des sans papiers… Deuxième arrêt chez un des plus grands cultivateurs du coin. Ils sont en train de charger plusieurs camions. Je monte au bureau, on me donne la permission et un cageot de 5 kgs de fraises avant même d’avoir commencé à travailler ! Hum quel régal ! J’adore les fruits rouges !. Je pars à l’aventure. C’est vraiment le bon moment. Clic, clic et encore clic. On verra ce que ça donnera. J’arrive où les femmes travaillent. Toutes sauf une veulent bien être prises en photo et on me demande si je suis journaliste ( ???).

La matinée est finie. Les photos ne sont pas terribles mais quelques unes sont acceptables et puis je vais essayer de les fignoler. Et voilà. Une bonne partie de plaisir qui a occupé pratiquement toute la journée. J’avais envie de la partager avec vous !

Erik,

Tu n’es encore qu’un petit poussin qui vient de naître. Beau tu réveilles en moi des sentiments de tendresse et de tristesse. Tu n’es conscient de rien ou presque et pourtant tes sens sont en éveil.

Oui Erik, moi, ta grand-mère qui n’est pas une mère poule, je t’aime dans ta fragilité sans défense. Toi et moi qui n’avons rien demandé à ce monde dans lequel on ne sait pas s’il fait bon arriver. On ne nous demande rien Erik. Mais peut-être que quand tu seras grand tu penseras différemment.

Comment seras-tu dans quelques mois ? Je ne serai pas là pour ton premier sourire mais il y en aura d’autres et il y en aura pour moi seule. Ça sera beau et je te parlerai, je te raconterai des histoires que tu ne comprendras pas mais tu reconnaitras ma voix. Aurons-nous des moments privilégiés Erik ? Seras-tu mon complice ? Et quels seront tes goûts plus tard ? Ceux de la génétique ou ceux que tu acquerras au contact de ceux qui aiment la musique, la littérature, la photographie, les voyages, la justice, la tolérance, le respect…

Quelles empreintes vont graver en toi  tes parents ? Quel chantage vas-tu apprendre pour arriver à tes fins ? Qu’ est-ce qui t’attend ? Qu’est-ce qui nous attend ? 

Je t’ai pris dans mes bras pour la dernière fois le 22 mars. Tu es loin. Je regarde tous les jours ton image, futur petit lion, futur petit diablotin qui cherchera des câlins. Sois sage et sois fort. La vie est une lutte où seuls les meilleurs gagnent ; quoi ? je ne sais pas. Il y en aura des questions Erik mais toi tu trouveras peut-être les réponses que je ne connais pas.